Mugre a la francesa

Los franceses son conocidos por dos cosas: la comida y la mugre. La primera de estas dos mucho no me compete, porque la mayoría de los platos son demasiado carnívoros para mi gusto. En cambio, la mugre sí es un tema que me toca de cerca, cerquísimo, y no porque haya dilapidado fortunas en los soldes de verano...

Por ejemplo, puedo contarles el desastre que armé queriendo depilarme, no? Porque, como ya antes comenté, no tengo mi maquinita amiga, así que opté por ir al supermercado y deleitarme con las 1001 formas primermundistas de depilarse (claro que ninguna llegó a ser tan primermundista que evite el dolor). Terminé por comprarme, a las apuradas, una cera espantosa, azucarada y verde (pero no verde cera, verde verde, verde color gel transparente, con supuesto olor a alóe vera, pero tenían de frutos rojos y natural también, la natural color azul celestón, obviamente). 

Como todo el mundo puede imaginarse, mi nueva "cera deliciosa" (como luce tan elegantemente su envase) despierta la sospechas de cualquiera, pero bueno, para algunas cosas incluso los genios nos equivocamos y resultó ser que las sospechas eran justificadísimas, y la única función que puedo adjudicarle a mi adquisición es quemar sin ser quemado. De todas formas, cabe decir que quien la usa tampoco es la usadora idónea, no? Igual acá hay varias que me ganan, porque siguen existiendo esas... mujeres... que una no sabe bien por qué pero optan por no depilarse (más allá de tener unos 10 métodos al alcance de la góndola). Y yo no dejo de preguntarme por qué hay tanta maldad en el mundo.

Pero sigamos, porque la mugre no está solo ahí. Por qué no vienen a Francia y preguntan por los TICs. No, nada que ver con un TOC y muchísimo peor que todos los bichitos que me acosaron en el camping (pobres, chiquitos e indefensos bichitos). Los tics son una especie de arañitas de unos 2mm que, no sé de dónde, se te caen encima, te entran abajo de la piel (sí, sí, lo que oyen, abajo, abajo de la piel!), viven un rato y ponen sus horribles hediondos y espantosos huevitos para que nazcan más tics. Puede haber algo más horrible? Puede existir una pesadilla peor? Encima, como si esto fuera poco, si te los dejás por más de 36 hs pueden llegar a contagiar una enfermedad espantosa que no tiene ni solución. Pero no se asusten, sólo están en las zonas más rurales (bosques, montañas, etc.). Cómo me enteré yo? Después de ir a dar un paseíto por un bosquecito de por acá. Igual no se preocupen, mi obsesión es lo suficientemente grande como para haberme revisado unas 4 veces el cuerpo entero, ni un tic encima. Eso sí, ahora Chiz dice que tengo el tic de los tics, ja, qué viva que es...

Y volviendo a los bichos, no quiero ni imaginarme el cacho de escarabajo que durmió abajo mío en la carpa durante nuestro último camping. Por qué digo que no quiero ni imaginarme? Porque yo escuché, antes de dormirme, un zumbido feo, raro... al cual Chiz no le dio mayor importancia creyendo que confundía el ruido con algún ruido del aisalante. Dormí en paz. A la mañana siguiente Chiz (ya más despierta y sagaz) oyó el ruido y me preguntó, no sin algo de susto, qué era eso. "El ruido que había anoche", dije yo. "Y no se te ocurrió decirme nada?!", "Y... sí! Yo te dije, vos dijiste que era el aislante... y yo te creí!". Hasta Chiz se asustó! Así que la dejé investigar más y descubrió que, abajo de la carpa había un bicho que ella describió como "muy grande" y del que "nunca había oído salir un ruido similar" (en resumidas cuentas era un escarabajo gigante, al mejor estilo Gregor Samsa). Acto seguido yo me levanté, me fui al baño y me quedé ahí durante 15 mins antes de volver a la carpa y comprobar que Chiz ya se había hecho cargo del.. ruido. 

Igual, para resarcirlos quiero decir una cosa más. Acá (y en todo lo que vimos de Europa) el señor de la basura pasa dos veces por semana y ça suffit. Ni un día más ni un día menos (excepto que estén de paro, claro) y no se ve ni un poquito de basura en la calle y con los 35 grados (muéranse de envidia) que hicieron al principio de la semana, ni olor había (excepto, se pueden imaginar, el que tenía mi remera después de caminar un rato).

/Estrasburgo